Nuestra existencia viene ya desde la cuna obligándonos a dormir una tercera parte de cada día, alrededor de unas ocho horas.

Cuando entramos en ese brevísimo espacio de tiempo -siempre difuso- que precede al sueño y que es imposible de acotar con el pensamiento, las palabras y las imágenes parecen huir como si se difuminasen en la nada.

Todo se va con ese poco de muerte que es el dormir, hasta que se regrese a la realidad consciente de un nuevo día.

Los ancianos meditan sobre ese placer perdido cuando su insomnio les hace conscientes de que dormir era un deleite que no valoraban; mientras, a los niños se les deja dormir más tiempo hasta que vayan despertando poco a poco.

Ese grado de descontrol de nuestra mente habría que valorarlo como una especie de benevolencia de la naturaleza, a modo de un ensueño previo al sueño real.

En las postreras reflexiones del emperador Adriano, la gran escritora Margarita Yourcenar pone en sus labios que de todas las felicidades que lentamente le fueron abandonando, el sueño era una de las que más valoraba.

El divino Adriano Augusto, emperador de Roma, Sumo Pontífice, tres veces cónsul y Padre de la Patria, despedía sus últimas horas de vida contemplado su alma, mínima, tierna y flotante, huésped y compañera de su cuerpo, descendiendo a los parajes pálidos, rígidos y desnudos, donde habría de renunciar a todo lo que no volvería a ver.

Todo llega, pensaba mientras meditaba amargamente cómo había reprochado a su tío -el emperador Trajano- que vacilara durante veinte años antes de resolverse a adoptarlo, y que sólo lo hiciera en su lecho de muerte.

Mientras sus allegados -que desde hacía años le suponían una extraña clarividencia que le permitía conocer sublimes secretos- daban por hecho que ya tenía conciencia del futuro de su destino, aunque el emperador sabía bien que esa creencia era un error, puesto que nada sabía.

Inquietantes fantasmas pasaban ante sus ojos, como en gloriosos tiempos pasados llegó a creer que los esfuerzos para mejorar la condición humana serían proseguidos por sus sucesores, pero en su lecho de muerte sentía cómo la semilla del error y la ruina -contenida hasta en el bien- seguirían creciendo monstruosamente a lo largo de los siglos.

No se equivocaba.

Cierto día de amargura, Adriano hizo grabar en el engarce de uno de sus anillos aquellas tristes palabras de “Natura deficit, fortuna mutatur, deus omnia cernit”. La naturaleza nos traiciona, la fortuna cambia, un dios mira las cosas desde lo alto.

Dormir, descansar, soñar, como una imposición que nos ocupa la noche que sigue a cada día, irremediable y cíclica obligación, cuando la naturaleza nos señala que ese es el orden de las cosas ya preestablecido, inmutable.

Las palabras grabadas en el anillo del divino Adriano pueden servirnos de orientación, y desde el que fuera su mausoleo en Roma -hoy Castillo Sant´Angelo- parecen irradiar más luz a la noche a la que el género humano regresa periódicamente.

La lámpara votiva que alguien dejó en el viejo templo, parpadea insegura en la oscuridad, tras un día agotado entre exhaustas púrpuras y confines irremediables que parecen imposibles.

Es el momento de volver a plantearse si duelen más los males del sentimiento que los de la inteligencia, como reclama la dignidad humana, siendo -sin duda- la inteligencia la que ennoblece sensaciones y emociones, elevándolas por encima de todas las demás.

Una tercera parte de la vida -decíamos- pasa en el sueño reparador, lo que para un romántico sería una tragedia y para muchos otros un extraño e histriónico enredo.

Lo mejor será unir el sentimiento romántico y el histriónico, pasando la página sin miedo hacia otra causticidad irónica.

FUENTE: https://www.facebook.com/franciscojose.rozadamartinez