El que un vecino amigo se asome por la valla que nos separa y nos llame para que nos acerquemos. Y que de sus manos nos regale un calabacin, unas cebollas y unos tomates recién cogidos de su propio huerto, cuidados desde que sembró en su tierra un futuro que hoy nos regala, es un presente que no tiene precio.

Los tomates aún tenían el calor de la mata. Y las manos se impregnaban de un olor que los urbanitas, si una vez lo conocimos, ya lo tenemos olvidado. Los tomates que nos llegan a la ciudad han pisado cámaras y se han desnaturalizado. Esta mañana he tenido en mis manos unos tomates que te impregnaban de su olor. Que dejaban en tus manos un olor a huerta.

Hace años no me acordaba de esa sensación.

Recuerdo la huerta de «El chamusca» en la vega del Jarama, junto a Belvis. Cuando me invitaba a que me perdiera en los infinitos surcos de tomateras y cogiera el que me apeteciera. Aquel tomate mordido nada más cogerlo, con el calor de la mata, con el jugo desparramado por la boca, es uno de los placeres ocultos y olvidados. Hoy mi primo nos ha hecho unas chuletas y yo he cortado esos tomates regalados. Les he echado un poco de sal y un chorrito de aceite. Mi hija hasta ha olido el tomate antes de comerlo. Esto en pocos sitios se encuentra.

Gracias Mariano por tu regalo. No sabes el placer que has regalado.

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