Terminada una segunda reunión en un día lluvioso, muy cerca del metro Quintana.

Reunión donde he encontrado una sonrisa de tiempos de Mundi-Prensa, una antigua compañera que al verme de lejos ha preguntado a sus compañeros que quién era yo. Y sí Elena Santos, era yo. Qué alegría, qué tiempos aquellos, cómo hemos cambiado. Va para veinte años y dice que estoy igual. Ay Elena, esa vista.

Más tarde, la misericordia se acercaba sin remedio mientras bajaba por la calle de Alcalá hacia Ventas.

Y si hubiera seguido el rito romano, en la hora Nona, tocaba cantar un himno, tres salmos, una pequeña lectura, un versículo y una oración.

Al pronto he llegado a la Plaza de Quintana y la gula me ha hecho olvidar los salmos, la oración y el versículo, en el momento que he visto el cartel de Docamar.

Docamar es un mítico bar de barrio con la mejor denominación de origen de unas patatas bravas famosas en la historia de Madrid.

Y el pecado me ha llevado, nada más entrar por la puerta, a la barra que se situaba a la izquierda.

El mejor sitio sin duda acompañado de dos profesionales, Marta y Victor, que han estado pendientes de mi bienestar.

Caña, y bravas de aperitivo…

Media de oreja a la plancha que si me hubiera pillado con hipo me lo habría quitado…

Otra caña sin cambiar de aperitivo… bravas…

Y la penúltima caña donde me han ofrecido otros aperitivos. Pero mi fidelidad en este lugar no me permitía pedir otro que no fuera bravas.

Y nuevamente caminando, bajando por Alcalá, ha dejado de llover.

Y mirando la neomudéjar circunferencia que esconde el albero, la catedral del toreo, la Monumental, frente a un solo y un licor de hierbas, recordando los ladrillos neomudéjares de las Escuelas Aguirre, escribo este recuerdo.

Jorge Luis Borges decía que la vida era una mezcla de memoria, azar y breves instantes de lucidez.