ANTOJO DE SIMPLICIDAD
POR GOVERT WESTERVELD, CRONISTA OFICIAL DE BLANCA (MURCIA)
En su habitación decente y tranquila, llena de una atmósfera sofisticada, se sentó. El hombre que había logrado todo lo que el mundo considera éxito: riqueza, estatus, poder. Su sonrisa estaba cansada, sus ojos reflejaban una vida de lucha y sacrificio. En su silla de hospital, llena de pelusa y ella, dejó pasar su ocupada vida como una película. Las imágenes pasaron por su mente – de la pobreza a la abundancia, de la simplicidad a la complejidad, de la salud a la decadencia.
Recordaba sus primeros años, cuando todavía era un idiota, un trabajador sangriento en el pequeño pueblo. Cada día era una lucha para sobrevivir, para comer lo suficiente, para construir un futuro. Entonces llegó la oportunidad: con los ahorros de otra persona, comenzó a especular. Las ganancias se acumularon, y pronto tuvo todo lo que siempre quiso: una chimenea llena, un hogar de lujo, una vida de opulencia.
Pero ahora, al final de su vida, sintió la amarga ironía de su éxito. La riqueza que tanto había buscado no le había traído lo que realmente buscaba. En lugar de libertad y fuerza, lo había dejado pegado a una silla enferma, su cuerpo debilitado por el estrés y las presiones de la vida social. Su mente todavía estaba aguda, pero su cuerpo estaba destrozado. Se inclinaba por su rica mansión, pegado a sus muletas, como un rey que ya no podía gobernar su reino.
Sus pensamientos vagaban hacia un valle lejano, donde las montañas se elevan como centinelas silenciosas y los ríos se arrastraron con un suave estruendo. Una vez vivió allí, en Blanca. Un pueblo donde la vida era simple, donde de niño corría descalzo por caminos polvorientos y respiraba el olor de la flor de los cítricos. Cada noche, cuando caía el atardecer, se sentaba en la ventana de su casa. Desde allí, miró en el horizonte infinito, un cielo lleno de estrellas que brillaban con un resplandor etéreo. El viento, juguetón y melancolía, susurraba canciones que acariciaban su oído como ecos de tiempos pasados.
En esos años, el Valle de Ricote era un refugio de belleza serena. En primavera, las flores se abren en una sinfonía de colores, cubriendo los campos con su radiante esplendor. En el otoño, los árboles se convirtieron en oro y ocre, como si quisieran reflejar la luz del sol antes de decir adiós a sus hojas. Todo en ese rincón del mundo parecía vibrar con un ritmo oculto, con una armonía contrastada con el deseo de su alma.
Y luego estaba el jardinero, silbando más allá de la acequia. El hombre no tenía nada – ni riqueza, ni estatus, ni lujo – pero tenía algo que el hombre rico nunca volvería a tener: vitalidad. Un cuerpo sano, una mente libre, la simplicidad de una cena sobria. En ese momento, el hombre rico habría renunciado a todos sus tesoros por una hora de esa alegría despreocupada de la vida.
Estaba pensando en las ventajas de la vida en el pueblo, que una vez cambió por la ciudad. La vida en el pueblo era simple, pero era real. La gente vivía cerca de la naturaleza, trabajaba con sus manos y disfrutaba de los pequeños placeres de la vida. No había estrés para hacer una carrera, no había presión para tener siempre más. La vida era acerca de la comunidad, sobre la conexión, sobre la alegría de la simple existencia.
Por las tardes, cuando caminaba por el río, su corazón encontró un extraño consuelo en la canción de un búho nocturno. El pájaro cantó su melodía con alegría inquebrantable, como si estuviera celebrando su propia existencia. Ese canto recordaba con él las viejas canciones de su pueblo, las voces de su juventud, las risas que una vez llenaron sus días. El río, con su lenta y eterna corriente, le habló en un lenguaje silencioso. En cada ondulación del agua, en cada reflejo de baile, parecía llevar historias del pasado, historias que se negaron a desaparecer completamente.
Pero era demasiado tarde. Su cuerpo estaba agotado, sus posibilidades fueron vendidas. Estaba atrapado en su lujosa prisión, rodeado de riqueza pero escondido de la verdadera alegría. Y mientras estaba sentado allí, se dio cuenta de la lección que había aprendido demasiado tarde: la vida no es sobre riqueza o estatus, sino sobre salud, libertad y conexión. Se trata de la simplicidad de la vida en el pueblo, donde el hombre todavía está cerca de sí mismo y de la naturaleza.
El jardinero todavía estaba flotando, su sonido sonaba como un silbato. El rico caballero cerró los ojos y soñó con una vida diferente, una vida que nunca volvería a tener.
